Jesus G. Pastor, un fotografo.

Contra la reforma laboral

isus — Sun, 19 Feb 2012 16:15:37 +0000

Contra la reforma laboral

Barcelona, 19 de febrero de 2012 [clic para ampliar]

y tres Nieto-Flautas…

Aquí, más fotografías de indignación y 15-M

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Significación fingida…

isus — Mon, 13 Feb 2012 14:31:49 +0000

“Despertar, comenzar hasta el agotamiento, hasta que los ojos no pueden ver ya,
no quieren ver ya, terminar, apagar la luz, entregarse a las pesadillas,
abandonarse a ellas en a una ceremonia sin igual.
Y por la mañana otra vez lo mismo, con la máxima precisión,
con la mayor insistencia… La significación fingida.”

[ palabras: de la autobiográfica y desoladora novela 'El frío',
escrita por Thomas Bernhard durante su estancia en un sanatorio de tuberculosis ]

[ fotografía: Nueva Delhi, India ]

+ fotografías y palabras…

Antoni Tapies

isus — Tue, 07 Feb 2012 22:29:12 +0000

“El arte es la filosofía que refleja un pensamiento”

Antoni Tàpies

Cientos de personas se despidieron del artista en su museo escribiendo… 7 de febrero de 2012, Barcelona.

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Hacer algo imperdonable…

isus — Sun, 05 Feb 2012 23:15:46 +0000

“A veces debes hacer algo imperdonable… sólo para poder seguir viviendo.”

[ texto: Un método peligroso. David Cronenberg ]

[ fotografía de un viaje: Koh Yao Noi, Tailandia ]

+ imágenes y palabras…

Desnudo…

isus — Mon, 30 Jan 2012 16:25:50 +0000

Cuando le conocí vestía de blanco: camisa larga, pantalón ancho.

Vivía en la India, en un templo budista, desde que huyó de las Españas y sus gentes. Yo le visitaba, de vez en cuando, para divagar e intentar comprender y él, siempre, me recibía sonriendo y uniformado, resplandeciente, dolorosamente luminoso, siempre impoluto, los bajos inmaculados, el cuello impecable. La India no le manchaba y yo no entendía cómo. Simple, me dijo: viviendo en la India sin estar realmente en ella, la burbuja de paz en que habitaba no conocía el caos y la basura, nunca le salpicaban las gotas de sudor, orina y sangre que rezumaban las calles, no encontraba miseria ni dolor.

Le vi de nuevo tres años después. Vestía de negro: jersey de lana, pantalón de pana.

Vivía en Barcelona, en un piso decrépito y minúsculo, desde que regresó para enterrar a su padre y perderse en la tiranía de la logística y la cotidianeidad. Quedé con él un par de veces, por los que creíamos viejos tiempos, y le pregunté por su cambio de estilo. Simple, respondió. Lo había intentado todo, pero mantener su ropa sin manchas era imposible. La suciedad se adhería a su cuerpo como una segunda piel, la ciudad le escupía ansiedades, adicciones y degradación. Era imprescindible llevar un color más oscuro, más sufrido, más acorde con la realidad impura que le acorralaba.

Nos encontramos años más tarde. Vestía todos los colores: camiseta desteñida, pantalón de campana, sombrero arcoiris.

Vivía en el cabo de Gata, en una comunidad hippy ochentera. El motivo de su cambio era simple, me aclaró. Fuera de la ciudad todo estaba lleno de color. El azul del cielo, el rojo de la tierra, el verde imposible de las luciérnagas. Su entorno inmediato era polícromo, creación, vida. ¿Por qué restringir el color de sus días al blanco o al negro, a todo o nada?

Diez años después caminaba desnudo. Sin camiseta, sin pantalones.

Vivía en el desierto de los Monegros, en una cueva. Su evolución, me explicó, era de lógica aplastante. Había nacido desnudo y debía morir desnudo. En el desierto sólo necesitaba un agujero en el que refugiarse del frío nocturno, del sol abrasador de mediodía. Sentía cada amanecer una resurrección y el viento le acariciaba amante, pretendía concluir su vida libre, en armonía, renunciar a todo lo material, disolver las esclavitudes y obesiones de su ego.

Anoche me enteré, le han internado en un psiquiátrico. De nuevo, viste de blanco, blanco hospital: pantalón de pijama, camisa de fuerza.

Acabo de llamar a la oficina, creo que llegaré tarde. Estoy aquí, desnudo, temblando frente al armario.

Hoy no sé qué ponerme.

[ fotografía: Costa Brava, Catalunya ]

No a la dictadura financiera, paremos los recortes.

isus — Sat, 28 Jan 2012 21:17:24 +0000

No a la dictadura financera. Aturem les retallades … No a la dictadura financiera. Paremos los recortes

Barcelona, 28 de enero de 2012.

Aquí, más fotografías de indignación y 15-M

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Renovación o muerte…

isus — Wed, 25 Jan 2012 21:58:19 +0000

“¿Qué tienen los viajes que producen tanta alegría?
Aun el más breve sugiere algo a modo de renovación, o de muerte.”

[ texto: Diarios. Alejandra Pizarnik ]

[ fotografía: Flores, Indonesia ]

Los demonios…

isus — Tue, 24 Jan 2012 14:30:09 +0000

“Soy un hombre. Y, por tanto, en mi interior habitan todos los demonios”.

[ palabras: Gilbert Keith Chesterton ]

[ fotografía: Correfoc, colla de diables, Barcelona ]

Demonios…

isus — Tue, 24 Jan 2012 14:26:15 +0000

“Soy un hombre. Y, por tanto, en mi interior habitan todos los demonios”. Gilbert Keith Chesterton

[ Correfoc, Colla de diables de Sant Antoni (Barcelona) ]

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Al sur…

isus — Tue, 17 Jan 2012 16:52:37 +0000

- Al sur -dijo el capitán.

- Pero no hay direcciones aquí en el espacio -respondió la tripulación.

- Cuando uno viaja hacia el sol -replicó el capitán-, y todo se hace amarillo y ardiente y difuso, entonces uno va en una única dirección.

Cerró los ojos y pensó en las tierras lejanas, cálidas y humeantes, y el aliento se le movió suavemente en la boca.

- Al sur -asintió levemente con un movimiento de cabeza-. Al sur.

[ texto: Las doradas manzanas del Sol. Ray Bradbury ]

[ fotografía: Desierto del Sahara, Marruecos ]